El libro que quería recomendar, hace dos posts, va de cómo la forma nos atrapa, de cómo nos atrapamos en la forma, del fingimiento, del constreñimiento. Anhelo de poseer forma, de ser algo definido, acabado, coherente, aceptable, sensato, supuestamente maduro. Madurez suena a pamplinas, a excusa perfecta para lo rancio institucionalizado, a resignación acomodadiza, a mueca ejemplar y pretenciosa. Identidades, formas artificiosas, unidades soñadas desde lo roto, vestimentas ajenas que ocultan el monstruo (inmadurez) que en realidad somos. La cultura como instrumento sistemáticamente hipócrita y enajenante, traje discursivo que nos aprieta y nos da/de forma, cemento para coherencias forzadas, manual de instrucciones interiorizado que nos hace previsibles, controlables, ingenuos, planos. La pedagogía como disciplina ejercida por la madurez, que se alimenta del “verdor” inmaduro de los no considerados maduros, cocinándolo antes, desgastándolo, recanalizándolo en lo previsible-aceptable-conveniente-rentable, pudriendo su fuerza creativa o transformadora, enjaulándola, podando sus rarezas.
Es un hecho que los hombres están obligados a ocultar su inmadurez, pues a la exteriorización sólo se presta lo que ya está maduro en nosotos. (…) ¿No veis que vuestra madurez exterior es una ficción y que todo lo que podéis expresar no corresponde a vuestra realidad íntima? Mientras fingís ser maduros vivís, en realidad, en un mundo bien distinto. Si no lográis juntar de algún modo más estrecho esos dos mundos, la cultura será siempre para vosotros un instrumento de engaño. (…)
La mayoría de sus sentimientos y actos les es impuesta desde el exterior. Se empujan mutuamente hacia actitudes, situaciones, sentimientos o pensamientos ajenos a su voluntad y sólo después se adaptan psíquicamente a lo que se les ha ocurrido cometer buscando una justificación y explicación… Siempre amenazados por lo absurdo y la anarquía. (…)
El aparato de las formas maduras de la cultura no es para ellos nada más que un pretexto para entrar en contacto entre sí (…) y para armonizarse en sus dolorosos, inmaduros juegos. (…)
Pero no todo es determinado por la forma: la inmadurez como tal, no puede ser atrapada por ella, es informe, indefinida, escurridiza, inclasificable, incontrolable, molesta. Ahí encuentra Gombrowicz el aire fresco necesario para no ahogarnos en la densidad asfixiante de agrias rutinas sin fundamento y órdenes isomorfos que encauzan y apuntalan nuestra capacidad de movimiento físico-imaginativo.
Tratad de oponeos a la forma, liberaos de la forma. Dejad de identificaros con lo que os define. Tratad de huir de toda expresión vuestra. Desconfiad de vuestras opiniones. Tened cuidado de las fes vuestras y defendeos de vuestros sentimientos. Retiráos de lo que parecéis ser desde fuera y huid de toda exteriorización. (…)
Lo propio nuestro es la inmadurez eterna. Lo que hoy podemos pensar, sentir y decir forzosamente se convertirá en una tontería para vuestros biznietos. Mejor serúa pues, que ya hoy tratásemos todo esto como una tontería, adelándonos al tiempo. (…) Y, en vez de vociferar y rugir: yo creo eso, yo siento eso, yo soy así (…), diremos con más humildad: a través de mí se cree, se siente, se dice, se hace, se obra…
Termino este post con las mismas palabras que Gombrowicz utiliza para terminar Ferdydurke:
¡No, no me despido de vosotras, extrañas y desconocidas fachadas de extraños, desconocidos fachendos que me vais a leer, salud, salud, graciosos ramilletes de partes del cuerpo, ahora justamente que empieza! Llegad y acercaos a mí, comenzad vuestro estrujamiento, hacedme una nueva facha para que de nuevo tenga que huir de vosotros en otros hombres, y correr, correr, correr a través de toda la humanidad. Pues no hay huida ante la facha sino en otra facha y ante el hombre podemos refugiarnos sólo en otro hombre. Y ante el culito ya no hay ninguna huida. ¡Perseguidme si queréis! Huyo con mi facha en las manos.
